Les Nains mourraient... Leurs entrailles répendues dans les vastes couloirs sous les montagnes d'Eredeithel...
Dans un coin sombre, une forme recrocvillée se balancait d'avant en arrière, la forme d'une gigantesque faux sur son côté...
Dans sa main, un coeur encore chaud, le sang coulant sur son avant bras décharné.
La forme se redressa, et se mis en route d'une demarche saccadée, trainant sa faux deriere lui, provoquant un grincement suraigue.
En se raprochant, on aurait pus entendre les paroles garaguiné par la sihouette...
"S-s-sang... Ils sont m-m-mort... encore... pour MOI !"
Mais il aurait été pur folie de se raprocher de Gothwell, le prophete du Nether...

(suite aux pierres levées englouties)